Soplará el viento aunque no haya molinos;
ya no tengo más miedo que el de seguir vivo.
Me repican los pies y solo lo sabe este campo
que nunca huyo del ayer y me alcanzan sus pasos.
Tu risa se desbordará de todas las copas
y la desazón me ahogará en una alcoba que zozobra.
Y cuánto pesa esta culpa, ¿acaso con mis brazos
puedo rodear la luna si me cuca el ojo que tanco?
Que estoy hecho de la nada que han dejado las heridas,
sangrando poco más que palabras y tallando cenizas.
Seré otro desconocido más al llegar el alba,
que la noche se nos va y nos despoja de su calma.
Intentaré masticar la tormenta y solo mezclaré tronidos
con los rayos que me aventan y el resuello del gentío
que solo está para incordiar como el chillido de la cabeza
por intentar soñar cuando el vendaval no me deja.
Me hartaré de llorar y de una cara gris,
me prenderé de tu amar y tu florido pensil.
Me castañetean los huesos y solo lo sabe la ropa
que nubla este deseo cuando hasta los anillos sobran.
Tu trote descarriará todos los caminos
y en mi marchito caminar no te encontraré conmigo.
Y cuánto pesa esta culpa, si no se distinguir
entre venus y la espuma en este cuadro donde malviví.
Que estoy hecho del ansia viva que han dejado los muertos
en una cama podrida donde caen cristales y fuego.
Seré otro extraño más cuando me adelante el pasado,
la noche que te desperezará entre la sal de los charcos.
Intentaré masticar la tormenta y solo mezclaré tronidos
con los rayos que me aventan y el resuello del gentío
que solo está para incordiar como el chillido de la cabeza
por intentar soñar cuando el vendaval no me deja.
Pararé el mordisco que convierta de un solo bocado
mi cabeza en una calavera llorona que lleves en tus manos,
la lanza contra mi pecho enjuto, los caballos por la espalda,
el funeral de todos los minutos, la lápida que será apartada
y salga mi carne a relucir para que me gimas y me llores,
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