Sudan los peces.

Las musas sólo son musas cuando te dejan tirado,

es algo que he aprendido a lo largo de los años.

Como dos niños escribimos en la acera con tiza

todo lo que nos quisimos y ahora tú vas y lo pisas.

Si el niño que llevo dentro tiene frío en tu pecho,

sube un rato a calentarse en el infierno de tus besos.

Ahora que ya soy mayor, tengo más sentimientos,

tengo tristes las pupilas, tengo sangre entre los dedos.

Créeme que creo que me quisiste a veces,

sólo las mismas veces que sudan los peces.

Cada vez que un cuchillo corta el aire

al llegar a la piel, era tiempo de pensarte.

Si a la luna le molesta perder un segundo conmigo,

le pido de vuelta este año tirado que para eso era mío.

Siento si no puedo escuchar tu risa, no sé si es por la edad

o es por mis quejidos de no poder volverte a mirar.

Ya no sé si es que estoy enfermo o sigo enamorado.

Ya no sé leer, no sé si el libro se ha acabado.

Y tú en perpetuo estado alegre de llantos ausentes,

para mí duele más que navajas en los dientes.

Créeme que creo que me quisiste a veces,

sólo las mismas veces que sudan los peces.

Tal vez duró más una mosca con vida

que las horas juntas que me querías.

Lleva tu nombre cada una de las espinas de mi corona.

Estás en cada gota de sangre y de sudor que llegan a mi boca.

No sé si sabes que sigo sin saber rendirme, amor,

no sé si sabes como curarme el corazón.

Créeme que creo que me quisiste a veces,

sólo las mismas veces que sudan los peces.

No sé cuanto duran tus momentos,

para mí fue más de un año entero.

Nuestro amor es un soldado caído en la batalla.

Mírate las manos, las tienes llenas de metralla.

Y yo sigo siendo el culpable de querer

como sólo se quieren los que siempre lo van a hacer.