viernes, 30 de septiembre de 2011

R (256).

Me someto a tu yugo como cualquier ganado
Que cualquiera es verdugo
Si me tumba con un cuchillo afilado
Vamos a bogar como cualquier marinero
Que cualquiera va a pescar
Y como nos redilean nos venden el tiesto entero

Es tan fácil rendirse como cualquier cristiano
Que cualquiera puede vestirse
A una que es puta y virgen de segunda mano
Y vamos a volar para ir todos a parar
A cualquier cigüeñal
Y como campanean los badajos sobre el altar

Me encadeno a tu cara como cualquier alunado
Que cualquiera se mata
Saltando desde la luna y caer a tu lado
Vamos a escribir como cualquier Unamuno
Que cualquiera puede vivir
Y como nos miramos a todos o ninguno

Y vamos a querernos como otros enamorados
Y vamos a follarnos para quedarnos enredados
Y vamos a decirnos te quiero
Que aquí cualquiera es sincero
Y vamos a decirnos te amo
Que aquí cualquiera es un falso

Es tan fácil amarte como cualquier pecador
Que cualquiera puede odiarte
Si achicas saliva de tus labios para dos
Y vamos a dejarnos como otros enamorados
A cualquier pantano
Y como flotan los cuerpos dados de la mano
Y vamos a follarnos como otros que no se quieren
Para deleitarnos
Y luego cortarnos los tallos como flores que mueren.

viernes, 23 de septiembre de 2011

Las noches de Madrid son naranjas.

Las noches de Madrid son naranjas. O eso es lo único que puedo ver a través de los huecos de la persiana. Farolas. Son las 2:56 de la madrugada y estoy dando vueltas en la cama, pensando. Vega dice que hay 1906 estrellas nuevas. ¿Quién las va a ver?, si aquí no hay cielo. Sólo luz naranja. Pereza dicen que las estrellas bailan en un cielo contaminado. Esto es Madrid. Doy más vueltas y pienso: Debe haber más estrellas que gilipollas en el mundo, y mira que es difícil, porque el mundo esta lleno de gilipollas. 1906 gilipollas me parecen pocos. hay gilipollas que se hacen, que se deshacen, que nacen, que mueren. Y todos los putos gilipollas viven debajo de un cielo naranaja contaminado lumínicamente, o al menos los de Madrid. Y así a lo tonto son las 3:34, y sigo pensando en los gilipollas. Un gilipollas por cada hueco de luz en la persiana que no me deja ver ninguna de las 1906 estrellas nuevas de Vega bailando en un cielo tan contaminado como el de Pereza. Definitivamente, todos somos gilipollas. Cuando despierte espero haberme deshecho. Cuando despierte, veré que los días en Madrid son azules, sin estrellas ni nada, sólo gilipollas al natural.

PD: Mario tío, vamos a tener un grupo, copón!

miércoles, 14 de septiembre de 2011

La guitarra azul.

Nota: Esto lo empezamos a escribir Jorge Castro y yo a medias, para el grupo The People Around (o The Purple Airplane, como quieran). Al final se quedó a medias y decidí terminarla yo. Es tanto suya como mía. Ya sonará algún día, espero. Yo también debería ponerle música a todo lo que escribo. Es más, debería tener un grupo de música, pero Mario no quiere. Cabrón. Seríamos los Oasis españoles, joder.

Cuerdas y más cuerdas
Miro la guitarra azul
Y apareces tú
Me robas la melodía
Pero me salen las letras
Dámelas al mediodía
Que no tenga que verlas
No tienen sentido
Estoy sudando locura
Tengo polvo en los dedos
Y tu piel en mis uñas

Abro la ventana para que entre inspiración
Estoy indignado, se acomoda un rock and roll
Cierro la ventana, no acepto las palabras
Igual que tú no aceptas que esto es amor

Cuerdas y más cuerdas
Miro la guitarra azul
Y apareces tú
Que me das la vida
Que a besos me la restas
Dámelos al mediodía
Los anochezco a cuestas
Si no estoy contigo
Estoy llorando a la luna
No hay estrellas en el cielo
Que brillan en tus uñas

Abro la ventana para que entre inspiración
Estoy indignado, se acomoda un rock and roll
Cierro la ventana, no acepto las palabras
Igual que tú no aceptas que esto es amor

Cuerdas y más cuerdas
Miro la guitarra azul
Y apareces tú
Que eres la melodía
Estás en estas letras
A cualquier hora del día
Fluyendo por mis venas
Marcando mí ritmo
Corriendo con locura
Para verte luego
Y tenerte entre mis uñas.

jueves, 8 de septiembre de 2011

20 años después.


-          ¡Hombre, Gutiérrez, como siempre tan puntual!- y le estrechó la mano.
-          Pues ya ves, Chema, aquí estamos, no como otros.
-          Sabes de sobra que los puntuales siempre hemos sido nosotros. ¿Cómo va el curro?
-          Va, que no es poco, ¿y el tuyo?
-          Aún no me han quemado el coche- y se echó a reír.

Esas risas habían estado sonando en ese parque durante muchos años, y de vez en cuando, los árboles las vuelven a escuchar, para que, a pesar de que el tiempo pase, sepan que nada ha cambiado.

-          Vaya par de tipos sexys- dijo Víctor, que acababa de llegar y los saludaba-. En mi curro no los hay así.
-          ¿Sabes? No acabo de entender bien del todo tu trabajo- dijo Chema.
-          Ya, mi mujer tampoco.
-          Ser de la SNASA es lo que tiene.

Javi Feu siempre igual, no cambiaba de chistes por mucho tiempo que pasara, tal vez eso hacía que estas reuniones entre amigos fuesen especiales. Les hacían volver a vivir esas tardes, como cuando eran jóvenes.

-          ¿Va a venir alguien más?- preguntó Guti.
-          Mario me ha llamado y me ha dicho que tardaría unos 5 minutillos, los demás no tengo ni idea- dijo Chema-. ¿Les esperamos para comprar?

Y esperaron, no mucho más, hasta que apareció Mario, con su traje y hablando por el móvil en voz bastante alta.

-          ¡Ya le he dicho a Bill Gates que no quiero trabajar con él!- y colgó. Entonces se echó a reír, todos cogieron la broma.

Hubo más saludos, más preguntas sobre esposas y demás, como si hiciese años que no se vieran, aunque solían quedar todas las semanas.

-          Plaza me ha dicho que no podía venir, que estaba de guardia- comentó Mario.
-          Si, eso me han dicho…- dijo Chema.
-          ¿Y el Yña? ¿No ha venido de Punta Cana para vernos?- preguntó Víctor.
-          Ese es un casado, y un embarazado.

Eso último lo dijo Abraham, cuya presencia sorprendió a todos, pues casi nunca podía ir por problemas de trabajo. Siempre era bueno verle.

-          ¿Visteis el otro día la tele? Salió aquí el colega de presidente, quién se lo iba a imaginar, eh- dijo Guti.
-          Y ni nos ha enchufado ni nada
-           No pasa nada Chema, si al final conseguiste un buen curro, no te quejes.
-          Y encima el cabrón de Guerrero ni vendrá, estará ahí con rollos de política.
-          Es su trabajo- finalizó Feu el tema.

Entonces empezó una animada charla sobre política, música, deportes, cine, etc. Lo que vienen  siendo conversaciones normales pero con el toque que le dan ellos. La amistad.

-          ¿Vamos ya a comprar?- preguntó Mario.
-          Falta Diego- dijo Abraham.
-          A ver cómo está hoy…

Su amigo Diego lo había pasado fatal en los últimos meses. La pérdida de su hermano Ramiro hizo que se sumiese en una depresión tan profunda que decidió dar la espalda a casi todo. Incluso dejó a su mujer. Lo único que de vez en cuando le animaba era quedar un rato con sus amigos, y bueno, su empresa, que no iba nada mal.

-          Mira, ahí está el rey de Roma- señaló Guti.
-          Qué pasa- saludó con desgana, como siempre-. Yago no puede venir, está promocionando nuestro batido de proteínas en Suecia. ¿Falta alguien más?
-          Me acaba de decir Moya que lo mismo se pasa luego- dijo Mario-. Podemos ir a comprar ya si queréis.

Se pusieron en marcha. Fueron donde siempre, lo que ellos llaman “Carre City”, aunque haga ya muchos años que no se llama así. Compraron lo de siempre. Unas latas, bollos, pipas. Se pararon en la sección de revistas.

-          Puta Duquesa de Alba, se casa otr…- empezó a decir Chema, pero justo le llamaron al móvil. Tras un rato hablando continuó-. Era Castro, dice que viene para acá, debe ser que hoy no le toca cocinar.

Volvieron al parque. Llegó Castro, y una vez todos juntos, volvieron a viajar al pasado entre risas, historias, anécdotas, pipas, Coca-Cola, césped, el metro, arena. En fin, donde siempre. Recordaron a los que no estaban. (Jessi, Elena, Amara, Iker… cuestión de trabajo u otros asuntos). Porque todos habían estado allí alguna vez, y todos estarán siempre, porque las tardes no se hacen de horas, sino de momentos con gente especial, y por mucho que pasen los años, las tardes y el lugar van a estar ahí.

PD: THE BEST

jueves, 1 de septiembre de 2011

Lágrimas de cubos de basura. (Septiembre)

Nota: Cuánto tiempo sin actualizar, pero bueno, da igual, si por aquí no se pasa ni Dios. No es que no haya escrito, es que quería subir algo que me gustase mucho y que a mi parecer, fuese realmente bueno. Así que después de varios días (normalmente lo que escribo lo hago en pocos minutos) y de muchos retoques, salió esto. No sé si es lo mejor del blog, pero si es de los que más me gustan. Atentamente, para nadie, Yo.


Cómo me rasca la espalda la desgracia
Por hacerte estatuas y que las palomas
Las caguen, llenitas de carcoma, de sombra
De tristeza, y del gris de mi cielo de lluvia

Quién no te conociera y quién no llenaría
Un cubo de basura con lo que me sobra
Estrujarme las entrañas para que rebosara
De lágrimas que inundan mil miradas

Que en aras de mi ambrosía te escribo poesías
Para regalarme tus bragas y ponerlas un sombrero
Y que parezcan educadas cuando entre sueños
Se arrastran por el suelo todos los días

Por una almohada en la calle deshilachada
Voy siguiendo tus pestañas, que me tropiezo
Con las legañas, subo y llego a tu entrecejo
Caigo a la boca, donde me dices ya no te quiero

Y no me basta todo el mundo entero
Si no te tengo, no me consuela ningún alma
Sólo la barra en la que bebo y que acompaña
Con estrellas por testigos y la luna el carcelero

Va siendo hora de cambiar de pastillas
Para sin pesadillas echarse a dormir
Que paso de contar ovejitas, que el lobo
Se las come, le odio hasta morir

Y ya con tedio y sin esfuerzo me salen
Las letras y los cuentos que hilan todo esto
Que forjan el leñero que hace papilla
El mundo entero que nos queda por vivir

Mira que te pedí que salieses de tu cuarto
Y no mordieses más las nubes como yo
Que me atraganto entre las luces de tu encanto
Cuando subes a poner moreno al sol

A fin de calendario me sigues mirando
Como quien mira a una sombra en la oscuridad
Pasando de largo, sé que no existo, lo admito
Y tú por curiosidad de reojo me empiezas a bailar


Desperado estoy mordiendo las ventanas
A ver si respiro un poco, con las persianas bajadas
No tiene sentido mirar, así me vuelvo loco
Escancio piedras en un pozo del que tendré que mamar

Si me arrejunté a ti en el blanco invierno
Es porque eres fría y tu corazón de hielo
Para aguantar en el verano mojando días
Y con tus abrazos desnudarme tiritando

Que te construyo un castillo con palés de madera
Con dos macetas te acabo el jardín, un par de rosas
Una enredadera como tus piernas cuando querías
Que echase mis huesos a la chimenea y me quedase a dormir

No aguantaba las noches en las que vomitaba miel
Lo siento por tus pies que siempre los veo desde abajo
Allí me tenías sudando a destajo, dando palazos
A la ceniza para que la soplases matando a mí retén

Gota a gota ha ido perdiendo color la herida
Esa que mordías, llenitas de sangre las encías
Encharcados mis pulmones, de tu adiós
De mis cojones, del frío, del cierzo, de solana y de calor

Por fin y con alevosía gangrenas mis venas
Y yo ya lo sabía, que no eras buena, maldita perfidia
Puñaladas traperas, puta navajera, que el pecho no respira
Tú ya no me miras, y por la escalera la moraga de nuestra vida

Cuando algo es de piedras preciosas y quieres joderlo
Fúmame cuando esté muerto, que es lo que te falta
Pa que esté por otro agujero dentro de ti, no por tu falda
Cómo cuando te calentabas por besarte el cuello, ponernos a mil

Ahora de pasión te queda mandarme a la mierda
Y a mi ver tu espalda, cómo te alejabas
Con mi corazón, ahora vivo del latir de tus pisadas
Me hice jazmín para que me regaras antes de irte a dormir

Qué aburrimiento es ya no quererte, éramos agua y aceite
La noche y el día, lo amargo y el deleite que era besarte
Que fueses mía, que era mirarte hasta el mediodía
Que ahora es odiarte, porque fuiste y no serás mía

Por eso he tallado con tus uñas afiladas
En el cabecero de mi cama, de cedro, aquí descansa
Cuando puede, un tipo sin alma, a ratos basurero
De lágrimas encontradas en los vertederos
Que tiran las chicas, que tiran los chicos, todos sin sueños.