El entierro (V). Y adios (temporalmente, creo).

Yo hago la luz de noche en el campo y no soy la luna

Si me mirases de plata se queda tu pupila

Pero me miras cuando estoy sin vida por tu culpa

Reflejo del beso que a mis ojos, al infinito guía

Respiras y yo te ayudo desde atrás soplando

Hablas sola esperando a que conteste

Pero escuchas al aire, te estoy diciendo algo

Dale a la pala sin prisa, no creo que despierte

Arena, sudor, rendición y remordimientos

Arena, sudor, lágrimas y yo soy el viento

Arena, sudor y saliva, el barro de mi entierro

Patadas que no duelen para meterme al hoyo

Sufriendo y haciendo sufrir hasta el último segundo

Sueltas palabrotas que piensas que no oigo

Pero estoy detrás tuya hablando, estamos juntos.

Puñalada certera y me sacas el corazón

Vísceras infectadas que no te dan asco

Quizás se te pega algo de amor

Al fuego mi pecho y el tuyo en un frasco

Arena, sudor, rendición y remordimientos

Arena, sudor, lágrimas y yo soy el viento

Arena, sudor y saliva, el barro de mi entierro

Reír o llorar mientras te deshaces de mi recuerdo

Tal vez me entierres pero no te deshaces del tuyo

Reír o llorar mientras voy apareciendo

Tras abrir los ojos, brillamos juntos

Arena, sudor, rendición y remordimientos

Arena, sudor, lágrimas y yo soy el viento

Arena, sudor y saliva, el barro de mi entierro.

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El entierro... estas dos últimas cosas que he subido, fueron de las primeras en ser escritas, pues son la segunda parte de Verde y Amapolas, y ya que el blog empezó con eso, es lo más normal que termine con esto.

Adios, ¿por qué?, bueno, es fácil, todo esto empezó con ella y por ella, ahora termina con ella y por mi. Realmente no sé si ha cambiado algo, es sólo que ya no... bueno, paso de hablar de esto.

Es una pena dejar esto tal día como hoy, el día que cumple 1 año. Un blog tan especial en el que todo, hasta el más mínimo punto tiene sentido, aquí no hay nada de azar. También sé que no todo lo que hay en el blog es bueno, hay cosas que no me gustan nada de nada (Verano fatal/A oscuras, wtf? no me gusta nada, estos de El entierro tampoco mucho, pero con algo hay que terminar), y hay otras a las que tengo un cariño muy especial (Verde y amapolas sin ir más lejos, Lágrimas de cubo de basura, casi todo lo que había al principio, el Sigues en vena de ahora del final, los diálogos de los dos genios, que ya son 10)... Bueno, el caso es que aquí se queda todo, no lo cierro porque sé que volveré, pero NO ahora. Releed amigos, releed y dudad.

Chao.

El entierro.

Brilla. Resplandece. Un halo plateado bordea todo su cuerpo. Si pudiese verle se quedaría ciega. Pero no, no puede. Ella sólo ve su otra versión. La inerte, sin vida en el suelo. Lleno de heridas y moratones. Con la mirada clavada en el infinito que se corta solo por un beso que no pudo sentir.

El fantasma la observa desde detrás de su hombro. Él no creía en fantasmas, hasta que se convirtió en uno de ellos. Y allí estaba, como la nada en el todo, y el todo era un descampado cualquiera, donde ella cavaba un agujero para enterrarle.

-          En qué maldita hora pensé en matarte- decía pausadamente a causa del cansancio-. En qué puta hora. Sí, te digo a ti. No me mires así. No sé ni por qué espero que me contestes.

-          ¿Acaso no ves que me has matado? Si hablase ahora mismo te morirías de miedo, lo cual estaría bien, así podríamos comunicarnos en nuestra forma de fantasma. No sé ni para qué te contesto, si no puedes oírme.

Ella seguía cavando y lo que el fantasma acababa de decir sólo fue viento. A él le gustaba verla en ese estado, al menos se esforzaba por algo que tenía que ver con su especie de relación. Cada gota de sudor era un poco de sacrificio que ella hacía por ocultar sus sentimientos. Cada mota de barro en sus manos y zapatos era un poco de redención hacia ellos.

Cuando el agujero fue lo bastante grande, lo metió dentro a patadas.

-          Porque no te quiero dejar de joder ni aunque estés muerto. ¡Idiota!- y escupió encima del cuerpo.

-          Traduciré esa falta de respeto hacia mi cadáver como rabia por no volver a saber nada de mí en cuanto me entierres.

-          Este viento me pone los pelos de punta- dijo ella al aire.

-          ¿Y qué pasaría si te tocase?

Y el fantasma alargó su mano hasta el hombro de la chica, que solo sintió un frío intenso en la zona. Típico, pero emocional. Tal vez empezaría a creer que algo le seguiría de por vida. ¿Acaso los fantasmas que persiguen a los atormentados no son más que remordimientos?

Fuera lo que fuese, ella sacó un pequeño puñal de plata, y antes de cubrir el cuerpo con vergüenza en forma de tierra, rajó el pecho al chico. No sangró, todo se había quedado en las amapolas de su cuarto. Pero si encontró allí el corazón. No le dio asco cogerlo. En el último momento de pedir clemencia a su cerebro no había nada de exquisiteces.

-          Tal vez…- y se paró, no muy segura de qué hacer-. Tal vez… sí… lo quemo.

-          ¿Quemarlo, para qué?- preguntó el fantasma, sólo para que algo de viento hiciese recapacitar a la chica-. Aunque bueno, ahí dentro ya no me va a servir de mucho. Además, sabes que era tuyo desde el principio.

-          El viento, me lo dice el viento. El fuego ayuda a cicatrizar, y mi herida es más grande que tu muerte, pedazo de gilipollas.

Lloraba, o reía. No se sabía. Estaba loca como ella sola podía estarlo. Al lado del cuerpo aún sin enterrar del todo, hizo una pequeña fogata. Sin pensárselo dos veces, arrojó el corazón a ella.

-          Adiós- dijo.

El crepitar del fuego acompañaba el ritmo de paladas que daba. Algo estaba ocurriendo. El fantasma empezó a dejar de brillar. Se quedaba sin halo. Suponía que solo le quedaba desaparecer. Empezó a gritar, lo que causó que se levantara una ventolera alrededor de la chica. Pero no, no era eso…

-          ¿Qué haces tú aquí?- tenía los ojos como platos y la cara desencajada en una mueca de terror mezclada con asombro-. Yo te maté.

-          Pero te equivocaste. La muerte no es la mejor manera de sacarme de tu vida. Si no, la gente no echaría de menos a los que se van. Y el fuego no sirve para quemar recuerdos, todo lo contrario. La llama los aviva, los hace brillar más.

-          En ese caso, tendré que rendirme.

-          Ya te habías rendido mucho antes.

Y los dos empezaron a brillar y a resplandecer. Se cogieron de la mano, se mezclaron sus halos de plata y juntos iluminaron en la oscuridad una luz que nadie vería, pero que sentirían a través del viento.

 Nota: Como creo que a esto le quedan dos telediarios, vamos a ir terminando con todo. Así acaba verde y amapolas en versión prosa, próximamente en verso, con mensaje de despedida y esas mierdas. A cuidarse.

Sigues en vena (V).

Sigues en vena y no sé cómo sacarte,

los girasoles no saben cómo mirarte.

Si el tiempo es oro, con el brillo de tus ojos

me haré un reloj que voy a dejar parado

en el segundo exacto en el que nos miramos.

Sigues en vena y yo estaba volando,

y tú un cazador que busca presa en mayo.

Si sigue lloviendo azoto a dentelladas

un fuego caliente que turbe la simiente

que salió al frotar tus alas de hada.

Deja el zaherir para la hora de morir,

cuando no me importe tu desespero.

Cúcame una miradita que avive el brasero,

que no tengo tobillo para tanto rescoldo,

ararlo que tengo que plantar besos rotos.

Sigues en vena y qué coño haces ahí,

que ha llegado el otoño y tú, florido pensil.

Le pedí al prelado que se guarde su limosna

y que me echen en el saco un poco de tu ropa.

Zahorí en tu cuerpo no encontré ni un sentimiento.

Sigues en vena y me estás matando.

Soy el mentiroso al que cogen, que voy cojeando.

El que agacha la cabeza con la luna,

no me pongo la careta para irme con alguna,

aunque la vea en una espalda no levanto faldas.

Deja el no querer para la hora de después,

cuando no me importe el desperdicio.

Que no yerro moral, que soy todo vicio,

que no tengo cama para tanta pesadilla,

cuéntale tú a mi almohada el porqué de tus prisas.

Sigues en vena y me haces sangrar poesía.

Evito las heridas para no chorrear algarabías.

De este cuento asilvestrado hay escenas de teatro,

las palabras son astillas de las tablas de escenario,

con la voz resentida por gritarte desvestida.

Sigues en vena y no te terminas nunca.

Tu lengua lanceolada, mis ojos en tu nuca.

Eres el tedio que acompaña a mi camino

de escaleras y baches, bandoleros zainos,

mirando de soslayo, en ti distraído.

Deja el trasnochar para la hora de acabar

y no me des envidias de tu suerte

que bastante tengo con mi muerte.

Estoy crucificado, si te fijas, en tus brazos.

Para mi desgracia no haces más que doblarlos.

Y déjame olvidarme de ti

que quiero que un día amanezca

con giralunas azules y oxidadas veletas.,

Que no me llueva aunque alguien ponga sol

y quiero gritarte al oído que todo se terminó. 

Idiota.

Sigues en vena.

-          Joder, somos jóvenes, guapos, idiotas. Estamos hechos para probarnos y desperdiciarnos después hasta que nos empecemos a echar de menos.

-          A mí me pareces gilipollas.

No sabe qué le dolió más, si las palabras o el guantazo que le dio. Ha vuelto a pasar. Ahí estaba él, aferrado a ese hierro candente que lleva su nombre. Duelen más las ampollas que deja que en el momento de agarrarlo.

-          Pero es que eres tan…

-          Y tú tan pesado. ¿No tienes otra cosa en la que pensar?

-          ¿Y en qué puedo pensar? A ver, en el pasado no, porque más que pensar sería lamentar porque no hayas aparecido antes. ¿En el presente? En ello estoy, estás aquí –la miró, sonrió, encendió un cigarrillo y volvió a sonreír.

-          ¿Y el futuro?

-          Si pienso ahora en el futuro, ¿Cuándo vivo el presente? El presente está para que se gaste contigo, y ya veremos si se crea un futuro o no.

-          Más que gastarlo conmigo lo estás malgastando.

Y ella cogió su presente, lo hizo una pelota que ya quisiera ser de papel para quemarse rápido, y se puso a jugar con él. Con cada golpe quería que se olvidase de ella. Que viviese. Pero él no tenía más vida que ella, su queridísima furcia estúpida, gilipollas, tonta, presuntuosa, increíble, genial. Ella.

-          Para ser sinceros, yo me había olvidado de ti.

-          Pues no se nota.

-          Bueno –y la sonrisa seguía en su cara-, todos tenemos una forma, o al menos nosotros dos, de jodernos la vida poco a poco. Debo decirte que sigues en vena.

-          Habrá que terminar con eso, y yo sin mis tacones de aguja.

-          Da igual, te pongas lo que te pongas estás perfecta para hacerme daño. Te has saltado la parte de probarnos y has saltado a la…

-          Espera, espera –y ahora sonreía ella-, no me he saltado nada. Lo bueno, si breve, dos veces bueno.

-          Eso casi se considera desperdicio. Yo ya estoy en la fase de echarte de menos.

El cajón de su mesilla si echaría de menos las balas. La cabeza de él, no.

- ¿Desde cuando fumas? En tu sangre sólo veo nicotina, de mí, ni rastro.

El nudo.

Aprieta, amarra la garganta y no sueltes la cuerda

Ahorca, que a ellos no les importa pisar lo que sueñas

Y que se queden colgando de una viga de carbón

Que tizna de negro las vetas raídas de mi corazón

Enhebra, que ahogue la cuerda la risa de las muñecas

Anuda, que los tobillos libres cuando pueden ahuecan

Y que se vayan corriendo dejándome ahí tirado

Si ya me han quitado todo por lo que haber matado

Y dime si tú te puedes llamar hijo del trigo

Que estuve plantando en tu puerta y regando

Para que seas mi amigo y de cuando en cuando

Sacarme una risa o quedarte de brazos cruzados

Y ahora quién soy yo para juzgarte por morder

Pero no masticar antes de tragar la fruta podrida

Que araña en el paladar, que se pega en la tripa

Que dando patadas llega a otro vaso que vaciar

Y ahora vete a la mierda que ya estoy hundido

Me ahogo en tus lodazales cuando lloras barrillo

De pena que al irme dejo ese agujero que llamas

Corazón pero que de vanidad está podrido

Y dime si tú te puedes llamar hijo del trigo

Que estuve plantando en tu puerta y regando

Para que seas mi amigo y de cuando en cuando

Sacarme una risa o quedarte de brazos cruzados

No me mires así porque no llegues al suelo

El nudo aprieta como tu puño estrujando los sueños

No me dejes plantado tu último aliento

Que no voy a regar para que crezcan pedimentos

Que lo que tú llamabas amistad

Para mi no era fuerte como el cemento.

Escaleras y baches. [10]

-         ¿Has escuchado lo último de Cherrybombs?

-         No he escuchado ni lo primero.

-         No lo tienen, pero dales tiempo. Cuidado.

Su amigo y compañero bajaba las escaleras embalado. Se debe pensar que por ver el siguiente escalón ya sabe dónde va a pisar. Eso es la vida, saber que hay mañana, pero no saber cuando te vas a tropezar. Tropezar.

-         ¿Estás bien? Mira que te he avisado.

-         El escalón ese, que ha desaparecido de repente. No leo lo que puede pasar, y pasa lo que pasa.

-         Quien avisa no es traidor, y te hemos avisado dos. Lo mejor será ir por un camino recto.

Dicho y hecho. Pero no saben que en cualquier camino siempre puede haber un bache. Todo sigue siendo como la vida.

-         Cuidado otra vez.

-         Esta vez lo he visto. Vaya pedrusco. Bueno, ¿qué tal todo?

-         Pues ya sabes, como si de un camino se tratara.

-         Me imagino, déjame decirte. Han ido apareciendo baches, te has tropezado, pero bueno, te has levantado. Y los veías venir.

-         Correcto. ¿Y tú?

-         Pues ya sabes, como si de una escalera se tratase.

-         ¿Buscando el siguiente escalón, como diría Robe? Eso sí, también con sus tropiezos y caídas. Por mucho que te lo pongan delante, siempre caes.

-         Pues por eso, te crees que por verlo no va a pasar nada, te embalas y… la cagas. Lo bueno de los caminos y las escaleras es que siempre puedes retroceder.

-         Y retrocedo, eh. Que vuelvo y sigue en vena.

Personas. Los peores baches o escalones son las personas. La gente es tan impredecible que no sabes en qué parte del camino te va a saltar. Algunas se convierten en retrasos agraciados y otras en molestas impuntualidades.

-         Eh, vosotros dos- dijo de repente una persona-bache.

-         ¿Nosotros?

-         ¿Por qué dices nosotros, si solo has hablado tú?

-         Callaos- y soltó un puñetazo que dio en uno de los chicos, y al otro le pegó un empujón.

-         ¿Y esto a que viene?- dijo el del puñetazo en el ojo, que estaba tirado en el suelo.

-         Pues a que estabais hablando de baches, y os habéis topado con el peor.

El bache se tiró encima del que estaba en el suelo y le empezó a dar puñetazos en la cara. Tenía más sangre en sus nudillos que en el rostro del atacado.

…

-         ¿Tú habrías hecho lo mismo por mi, no?

Y allí se encontraban, los dos, llenos de sangre, de sudor y de lágrimas y con un cadáver al lado.

R (256).

Me someto a tu yugo como cualquier ganado

Que cualquiera es verdugo

Si me tumba con un cuchillo afilado

Vamos a bogar como cualquier marinero

Que cualquiera va a pescar

Y como nos redilean nos venden el tiesto entero

Es tan fácil rendirse como cualquier cristiano

Que cualquiera puede vestirse

A una que es puta y virgen de segunda mano

Y vamos a volar para ir todos a parar

A cualquier cigüeñal

Y como campanean los badajos sobre el altar

Me encadeno a tu cara como cualquier alunado

Que cualquiera se mata

Saltando desde la luna y caer a tu lado

Vamos a escribir como cualquier Unamuno

Que cualquiera puede vivir

Y como nos miramos a todos o ninguno

Y vamos a querernos como otros enamorados

Y vamos a follarnos para quedarnos enredados

Y vamos a decirnos te quiero

Que aquí cualquiera es sincero

Y vamos a decirnos te amo

Que aquí cualquiera es un falso

Es tan fácil amarte como cualquier pecador

Que cualquiera puede odiarte

Si achicas saliva de tus labios para dos

Y vamos a dejarnos como otros enamorados

A cualquier pantano

Y como flotan los cuerpos dados de la mano

Y vamos a follarnos como otros que no se quieren

Para deleitarnos

Y luego cortarnos los tallos como flores que mueren.

Las noches de Madrid son naranjas.

Las noches de Madrid son naranjas. O eso es lo único que puedo ver a través de los huecos de la persiana. Farolas. Son las 2:56 de la madrugada y estoy dando vueltas en la cama, pensando. Vega dice que hay 1906 estrellas nuevas. ¿Quién las va a ver?, si aquí no hay cielo. Sólo luz naranja. Pereza dicen que las estrellas bailan en un cielo contaminado. Esto es Madrid. Doy más vueltas y pienso: Debe haber más estrellas que gilipollas en el mundo, y mira que es difícil, porque el mundo esta lleno de gilipollas. 1906 gilipollas me parecen pocos. hay gilipollas que se hacen, que se deshacen, que nacen, que mueren. Y todos los putos gilipollas viven debajo de un cielo naranaja contaminado lumínicamente, o al menos los de Madrid. Y así a lo tonto son las 3:34, y sigo pensando en los gilipollas. Un gilipollas por cada hueco de luz en la persiana que no me deja ver ninguna de las 1906 estrellas nuevas de Vega bailando en un cielo tan contaminado como el de Pereza. Definitivamente, todos somos gilipollas. Cuando despierte espero haberme deshecho. Cuando despierte, veré que los días en Madrid son azules, sin estrellas ni nada, sólo gilipollas al natural.

PD: Mario tío, vamos a tener un grupo, copón!

La guitarra azul.

Nota: Esto lo empezamos a escribir Jorge Castro y yo a medias, para el grupo The People Around (o The Purple Airplane, como quieran). Al final se quedó a medias y decidí terminarla yo. Es tanto suya como mía. Ya sonará algún día, espero. Yo también debería ponerle música a todo lo que escribo. Es más, debería tener un grupo de música, pero Mario no quiere. Cabrón. Seríamos los Oasis españoles, joder.

Cuerdas y más cuerdas

Miro la guitarra azul

Y apareces tú

Me robas la melodía

Pero me salen las letras

Dámelas al mediodía

Que no tenga que verlas

No tienen sentido

Estoy sudando locura

Tengo polvo en los dedos

Y tu piel en mis uñas

Abro la ventana para que entre inspiración

Estoy indignado, se acomoda un rock and roll

Cierro la ventana, no acepto las palabras

Igual que tú no aceptas que esto es amor

Cuerdas y más cuerdas

Miro la guitarra azul

Y apareces tú

Que me das la vida

Que a besos me la restas

Dámelos al mediodía

Los anochezco a cuestas

Si no estoy contigo

Estoy llorando a la luna

No hay estrellas en el cielo

Que brillan en tus uñas

Abro la ventana para que entre inspiración

Estoy indignado, se acomoda un rock and roll

Cierro la ventana, no acepto las palabras

Igual que tú no aceptas que esto es amor

Cuerdas y más cuerdas

Miro la guitarra azul

Y apareces tú

Que eres la melodía

Estás en estas letras

A cualquier hora del día

Fluyendo por mis venas

Marcando mí ritmo

Corriendo con locura

Para verte luego

Y tenerte entre mis uñas.

20 años después.

-          ¡Hombre, Gutiérrez, como siempre tan puntual!- y le estrechó la mano.

-          Pues ya ves, Chema, aquí estamos, no como otros.

-          Sabes de sobra que los puntuales siempre hemos sido nosotros. ¿Cómo va el curro?

-          Va, que no es poco, ¿y el tuyo?

-          Aún no me han quemado el coche- y se echó a reír.

Esas risas habían estado sonando en ese parque durante muchos años, y de vez en cuando, los árboles las vuelven a escuchar, para que, a pesar de que el tiempo pase, sepan que nada ha cambiado.

-          Vaya par de tipos sexys- dijo Víctor, que acababa de llegar y los saludaba-. En mi curro no los hay así.

-          ¿Sabes? No acabo de entender bien del todo tu trabajo- dijo Chema.

-          Ya, mi mujer tampoco.

-          Ser de la SNASA es lo que tiene.

Javi Feu siempre igual, no cambiaba de chistes por mucho tiempo que pasara, tal vez eso hacía que estas reuniones entre amigos fuesen especiales. Les hacían volver a vivir esas tardes, como cuando eran jóvenes.

-          ¿Va a venir alguien más?- preguntó Guti.

-          Mario me ha llamado y me ha dicho que tardaría unos 5 minutillos, los demás no tengo ni idea- dijo Chema-. ¿Les esperamos para comprar?

Y esperaron, no mucho más, hasta que apareció Mario, con su traje y hablando por el móvil en voz bastante alta.

-          ¡Ya le he dicho a Bill Gates que no quiero trabajar con él!- y colgó. Entonces se echó a reír, todos cogieron la broma.

Hubo más saludos, más preguntas sobre esposas y demás, como si hiciese años que no se vieran, aunque solían quedar todas las semanas.

-          Plaza me ha dicho que no podía venir, que estaba de guardia- comentó Mario.

-          Si, eso me han dicho…- dijo Chema.

-          ¿Y el Yña? ¿No ha venido de Punta Cana para vernos?- preguntó Víctor.

-          Ese es un casado, y un embarazado.

Eso último lo dijo Abraham, cuya presencia sorprendió a todos, pues casi nunca podía ir por problemas de trabajo. Siempre era bueno verle.

-          ¿Visteis el otro día la tele? Salió aquí el colega de presidente, quién se lo iba a imaginar, eh- dijo Guti.

-          Y ni nos ha enchufado ni nada

-           No pasa nada Chema, si al final conseguiste un buen curro, no te quejes.

-          Y encima el cabrón de Guerrero ni vendrá, estará ahí con rollos de política.

-          Es su trabajo- finalizó Feu el tema.

Entonces empezó una animada charla sobre política, música, deportes, cine, etc. Lo que vienen  siendo conversaciones normales pero con el toque que le dan ellos. La amistad.

-          ¿Vamos ya a comprar?- preguntó Mario.

-          Falta Diego- dijo Abraham.

-          A ver cómo está hoy…

Su amigo Diego lo había pasado fatal en los últimos meses. La pérdida de su hermano Ramiro hizo que se sumiese en una depresión tan profunda que decidió dar la espalda a casi todo. Incluso dejó a su mujer. Lo único que de vez en cuando le animaba era quedar un rato con sus amigos, y bueno, su empresa, que no iba nada mal.

-          Mira, ahí está el rey de Roma- señaló Guti.

-          Qué pasa- saludó con desgana, como siempre-. Yago no puede venir, está promocionando nuestro batido de proteínas en Suecia. ¿Falta alguien más?

-          Me acaba de decir Moya que lo mismo se pasa luego- dijo Mario-. Podemos ir a comprar ya si queréis.

Se pusieron en marcha. Fueron donde siempre, lo que ellos llaman “Carre City”, aunque haga ya muchos años que no se llama así. Compraron lo de siempre. Unas latas, bollos, pipas. Se pararon en la sección de revistas.

-          Puta Duquesa de Alba, se casa otr…- empezó a decir Chema, pero justo le llamaron al móvil. Tras un rato hablando continuó-. Era Castro, dice que viene para acá, debe ser que hoy no le toca cocinar.

Volvieron al parque. Llegó Castro, y una vez todos juntos, volvieron a viajar al pasado entre risas, historias, anécdotas, pipas, Coca-Cola, césped, el metro, arena. En fin, donde siempre. Recordaron a los que no estaban. (Jessi, Elena, Amara, Iker… cuestión de trabajo u otros asuntos). Porque todos habían estado allí alguna vez, y todos estarán siempre, porque las tardes no se hacen de horas, sino de momentos con gente especial, y por mucho que pasen los años, las tardes y el lugar van a estar ahí.

PD: THE BEST

Lágrimas de cubos de basura. (Septiembre)

Nota: Cuánto tiempo sin actualizar, pero bueno, da igual, si por aquí no se pasa ni Dios. No es que no haya escrito, es que quería subir algo que me gustase mucho y que a mi parecer, fuese realmente bueno. Así que después de varios días (normalmente lo que escribo lo hago en pocos minutos) y de muchos retoques, salió esto. No sé si es lo mejor del blog, pero si es de los que más me gustan. Atentamente, para nadie, Yo.

Cómo me rasca la espalda la desgracia

Por hacerte estatuas y que las palomas

Las caguen, llenitas de carcoma, de sombra

De tristeza, y del gris de mi cielo de lluvia

Quién no te conociera y quién no llenaría

Un cubo de basura con lo que me sobra

Estrujarme las entrañas para que rebosara

De lágrimas que inundan mil miradas

Que en aras de mi ambrosía te escribo poesías

Para regalarme tus bragas y ponerlas un sombrero

Y que parezcan educadas cuando entre sueños

Se arrastran por el suelo todos los días

Por una almohada en la calle deshilachada

Voy siguiendo tus pestañas, que me tropiezo

Con las legañas, subo y llego a tu entrecejo

Caigo a la boca, donde me dices ya no te quiero

Y no me basta todo el mundo entero

Si no te tengo, no me consuela ningún alma

Sólo la barra en la que bebo y que acompaña

Con estrellas por testigos y la luna el carcelero

Va siendo hora de cambiar de pastillas

Para sin pesadillas echarse a dormir

Que paso de contar ovejitas, que el lobo

Se las come, le odio hasta morir

Y ya con tedio y sin esfuerzo me salen

Las letras y los cuentos que hilan todo esto

Que forjan el leñero que hace papilla

El mundo entero que nos queda por vivir

Mira que te pedí que salieses de tu cuarto

Y no mordieses más las nubes como yo

Que me atraganto entre las luces de tu encanto

Cuando subes a poner moreno al sol

A fin de calendario me sigues mirando

Como quien mira a una sombra en la oscuridad

Pasando de largo, sé que no existo, lo admito

Y tú por curiosidad de reojo me empiezas a bailar

Desperado estoy mordiendo las ventanas

A ver si respiro un poco, con las persianas bajadas

No tiene sentido mirar, así me vuelvo loco

Escancio piedras en un pozo del que tendré que mamar

Si me arrejunté a ti en el blanco invierno

Es porque eres fría y tu corazón de hielo

Para aguantar en el verano mojando días

Y con tus abrazos desnudarme tiritando

Que te construyo un castillo con palés de madera

Con dos macetas te acabo el jardín, un par de rosas

Una enredadera como tus piernas cuando querías

Que echase mis huesos a la chimenea y me quedase a dormir

No aguantaba las noches en las que vomitaba miel

Lo siento por tus pies que siempre los veo desde abajo

Allí me tenías sudando a destajo, dando palazos

A la ceniza para que la soplases matando a mí retén

Gota a gota ha ido perdiendo color la herida

Esa que mordías, llenitas de sangre las encías

Encharcados mis pulmones, de tu adiós

De mis cojones, del frío, del cierzo, de solana y de calor

Por fin y con alevosía gangrenas mis venas

Y yo ya lo sabía, que no eras buena, maldita perfidia

Puñaladas traperas, puta navajera, que el pecho no respira

Tú ya no me miras, y por la escalera la moraga de nuestra vida

Cuando algo es de piedras preciosas y quieres joderlo

Fúmame cuando esté muerto, que es lo que te falta

Pa que esté por otro agujero dentro de ti, no por tu falda

Cómo cuando te calentabas por besarte el cuello, ponernos a mil

Ahora de pasión te queda mandarme a la mierda

Y a mi ver tu espalda, cómo te alejabas

Con mi corazón, ahora vivo del latir de tus pisadas

Me hice jazmín para que me regaras antes de irte a dormir

Qué aburrimiento es ya no quererte, éramos agua y aceite

La noche y el día, lo amargo y el deleite que era besarte

Que fueses mía, que era mirarte hasta el mediodía

Que ahora es odiarte, porque fuiste y no serás mía

Por eso he tallado con tus uñas afiladas

En el cabecero de mi cama, de cedro, aquí descansa

Cuando puede, un tipo sin alma, a ratos basurero

De lágrimas encontradas en los vertederos

Que tiran las chicas, que tiran los chicos, todos sin sueños.

Loco.

Llamadme loco por querer deslizarme por su cabellera, no por diversión, sino para vivir una vez más con emoción. Llamadme loco por querer ser césped, no para estar a sus pies, sino para ser sus ojos verdes. Llamadme loco por querer ser oro y diamantes, no para brillar como ella, sino para ensortijarme y colgarme en sus orejas. Llamadme loco por querer ser viento, no para despeinarla, sino para que me respire y ser su aliento. Llamadme loco por querer ser infierno, no por los pecados y no por calentarla, sino para ser sus labios rojos.

Llamadme loco, porque me lo volví, no porque ella me hiciese caso, sino porque no encontraba más carne en su cuello para oler, besar, morder, tocar, vivir. Llamadme loco, porque me lo volví, no porque ella estuvo a mi lado, sino porque cuando me estaba cayendo me dio sus manos, para coger, apretar, besar, acariciar, tocar, vivir. Llamadme loco porque encontré donde acunarme.

Llamadme loco por querer ser cielo, no para cubrirla, ni verla desde arriba, sino para que vuele conmigo, para poder ser azul y ser ese vestido, enredarme en su cuerpo y no desprenderme hasta que se pase el verano. Entonces llamadme loco por querer ser quien soy para poder ser abrazo.

Tan (jodidamente) perfecta.

Le pregunté al destino cuando me iba a olvidar de ti

Y me dijo: prepárate que vas a tener que volver a vivir

Pero sé que si vivo otra vez y otra vez, te quiero conocer

Otra vez y otra vez, y volverlo a preguntar y repetir

Porque no hay un sol que alumbre más que tu mirada

Ni luna más blanca que tu sonrisa para dormir en la cama

Y es que eres tan perfecta que no hay quien nos pare

Quiero tenerte a mi lado, hacerte llorar, abrazarte y besarte

Voy a gastarme los pies para llegar de madrugada a tu ventana

Y cantarte los segundos que esperaré para verte por la mañana

Despiértate chica y sacúdeme tu pelo al sol, que se mueran de envidia

Los pájaros que vuelan y las mariposas flotando en nuestras tripas

Porque no hay más felicidad que tus besos en mi boca

Ni más hambre de mis labios que te vuelvan loca

Y es que eres tan jodidamente perfecta que no hay quien nos pare

Quiero tenerte a mi lado y decirte al oído que no te separes

Le volví a preguntar al destino y esta vez me dijo

Que mi sino eres tú, que deje de intentar olvidarme

Y es que eres tan perfecta que no hay quien nos pare

Porque esta vida no era para mi, hasta que empecé a besarte

Porque no hay mares más en calma que mi alma

Ni olas que lo agiten como me agitan tus palabras

Y es que eres tan jodidamente perfecta que no hay quien nos pare

Sólo una despedida en la que te diga que no te separes.

Descartes. [9]

-         Pienso y dudo, luego existo.

-         Muy típico, ¿no crees?

-         ¿Sabes tú alguna otra?

-         Pues ahora que lo dices, sí. "Los malos libros provocan malas costumbres y las malas costumbres provocan buenos libros."

-         Oh, muy buena.

-         Sí, pues a ver si alguien de por aquí toma el ejemplo y “provoca” aunque sea un libro medio decente.

Su compañero iba a decir algo, pero no pudo. Se tropezó con un montón de folios y lo desordenó, dejando el suelo de aquel lugar lleno de papelazos. De repente, se le puso un ojo morado. Ya sabían lo que estaba ocurriendo.

-         ¿Otra vez?

-         Pues ten cuidado, no prendas nada.

-         Se debe estar preparando para escribir algo, quizás un cuento de hadas.

-         ¿Qué mejor cuento de hadas hay que la vida misma?

-         Eso no es tuyo.

-         Ni tuyo.

-         Pero a mi me queda mejor.

-         ¿El qué?

-         Decirlo.

-         Pero… ¿tú crees que la persona que nos lea sabe diferenciar a uno del otro?

Evidentemente no. Pero lo que en realidad nos atañe, en especial a nosotros 3, es el título de… esto. Os digo que no va por el autor, pero estos genios ya la han liado. Descartes es lo único que va a haber por aquí.

-         ¿Por aquí?

-         Por el blog, idiota.

-         ¿Y qué tipo de descartes serán? Yo creo que todo lo que has subido hasta ahora son descartes. Quiero decir, tiene muchas cosas, pero sólo nos enseña lo que le da igual que se vea, es lo que descarta de sí mismo.

-         Entonces en lo que esté preparando que sea gordo va a haber cosas sobre su interior.

-         O no, y nos está engañando.

-         ¿Prosa o verso?

-         O ambas.

Me voy a descartar de muchas cosas, y con ellos más.

-         A ver que me hace decir.

-         Nos.

-         Eso.

-         “Si tienes alergia no te acerques a mí, que soy primavera en ebullición”. No está mal.

-         Podríamos haber esperado algo más.

-         Algo en verso quizás.

-         “Debes estar contenta,

             Que ya he perdido la cuenta

             De días tirados

             Pensando a tu lado.”

-         ¿Ya la ha olvidado?

-         Es cosa del verano.

Descartes por aquí. Descartes por allá.

Amy, oh Amy...

 (Nota: no me gusta Amy Winehouse, pero de tanto verla por los medios estos días, salen cosas así.)

Ya no arañan las paredes tu voz

Ya no me hundo en los nudos de tu pelo

Nunca hemos estado solos los dos

La verdad, no te veo en un espejo

Solías ir tan ciega que sólo te ilumina

La triste farola que adorna la esquina

Y tus brazos donde cojones están

No pueden con el vodka y la heroína

Es triste saber que vales más muerta

Pero yo no inventé este mundo

Así que tengo pensado irme con ella

Pasito a pasito dando tumbos

Viviste tan rápido que no te diste cuenta

De lo que pasaba bajo la raya de tus ojos

De pie hasta que aguantaron las piernas

Y pusiste en el suelo tus labios rojos

Quien te echará de menos aparte de la platea

Quien va a calmar ahora a las fieras

Y tu maquillaje donde coño está

Pintando flores de colores en tu acera

Es triste saber que vales más muerta

Pero yo no viví en tu mundo

Aún así tengo pensado irme con ella

Pero más tarde, dando tumbos

Cántame, cántame desde donde estés

Está gritando más de uno en tu entierro

Se ha hecho el silencio y todos de pie

Para escuchar cómo te silba el viento

Amy, oh Amy

Es triste saber que vales más muerta

Pero no fue culpa mía

Yo no viví corriendo por tus venas

Aún así, me cuelgo de ellas…

Más verano.

¿Qué es eso de perseguir sueños? Si cuando te despiertas se han ido todos a tomar por culo. Pues con las vacaciones pasa lo mismo, se acaban después de disfrutarlas. Sólo te queda echarlas de menos.

Alarma. Maleta. Guti y su coche. La puerta de Plaza. Vamos donde el Yña. Yago y su coche. Ramiro. Diego. El Yña baja tarde pero con tele y sin raqueta. Esperamos. Salimos. Albiol en la radio, me la suda y me pongo los cascos. Horas de carretera. Descanso. Desayuno. Yago se come las últimas napolitanas, cabrón. Más carretera. Piulín, pero no sé qué anunciaba. Calor al llegar. Humedad. Apartamento inundado. No problem. Chalet adosado, guapo, está guapo. Ir de compras. Comer. Piscina. Playa. Más piscina. Ducha y cena. Ouzo (yo poco, la verdad). Salimos. Carteles del Low Cost. Mando Diao. Manhattan. Volvemos. Dormimos. Algunos madrugamos. Días casi iguales pero rutina que no cansa. Más playa con plataforma. Tekken, FIFA y Virtua Tenis. Cambiamos el Ouzo por el Ron (Barceló, más de 140 euros en alcohol). Red Dog (vete acostumbrando). Fucking Doggy Style. Ramiro what is love. Yña y la ucraniana. Penélope. Relaciones públicas. Party rock anthem es el temazo. Yago roncando. Guti enfadado. Yña tócate más los huevos que los demás limpiamos y cocinamos. Plaza y las cartas. Monopoly de Star Wars. Ramiro corriendo. Tenemos chalet. Ellas apartamento. Las seguimos, hablamos. Chema eres un egocéntrico. Lourdes. Lidia. Elvira. Esther. Ha sido todo un placer.  La banda del patio. Dave el bárbaro. Barbacoa. Visitas inesperadas. Feu. Víctor. Mucha Marea. Algo de Rugby. Cervezas. Bebemos con ellas. Ramiro hace las primeras parejas. Acierta. 5 euros y Guti se mete en el coche. Más discoteque. Fotos. Leche con galletas. Croissant de chocolate. Hay para todos. La piscina más tarde. Otro día más. La que se avecina como siempre. Más bebida en compañía. Salimos después del ron. Jabón de melocotón y la noche se lía. Lo que pasa en Benidorm se queda en Benidorm. Amaneceres dulces. Amargas despedidas. Unos karts y tenis. Otros bandera roja. Queda una noche. La noche de nuestra vida. Unos descansan. Otros cervecean. Más Red Dog para que Feu y Víctor lo vean. La morena. La eslovaca rubia (Anete). Las maduras y las fotos. Algunos que se vuelven pronto. Mucho viento esa noche. Nos quedamos tres y la cosa no acaba. Salimos del garito y terminamos en el Pretty Woman. Ey Lou ponte unas cañas. ¿Baile privado? No gracias, hay suficiente con la de la barra. ¿México? Nosotros Alemania. Hasta Luego. Víctor lleva un florero. Rabos everywhere. Bilbao no engancha. Mcdonalds para terminar. Guti que te caes. Que nos den la fianza. Vuelta a casa.

Vale, puede que en esta lista de palabras me haya dejado alguna. Pero ha sido tanto lo que ha pasado esta semana que no puedo acordarme de todo. Ha sido un honor estar de vacaciones con todos mis amigos. Por ellos cogería cada palabra y las colgaba de cada rascacielos de Benidorm.

Siempre es bueno escribir algo de verano después de julio para decir “esto en junio no pasaba”.

PD: Chao mis queridos bañadores, siempre os llevaré en la entrepierna, o al menos así lo recordaré.

Desencantado.

Estoy desencantado, si esto es el juego de la vida

Ya me he cansado y no tiro más los dados

Me comen la ficha y no se cuentan casillas

Los colores me han dado de lado

He adiestrado el fuego a maderazos

No he tenido remedio estaba desencantado

Que a mi me pesa el ego un cojón y medio

Y he dejado el narcisismo en la boca de un perro

Estoy desencantado pero esto no ha acabado

No ha nacido un idiota que me crucifique

Tal vez si entre verjas me han acorralado

Pero gana un pecho repartiendo matarife

He colocado ahí el cielo a bocajarro

No he tenido remedio estaba desencantado

Que a mi me pesa el ego un cojón y medio

Y he dejado el narcisismo en la boca de un perro

Estoy desencantado porque no me asusta la soledad

Pero las alas negras no dejan de seguirme

Al final las mando a la mierda para llegar al final

Y seguir viviendo bailando con un rifle

Me he ensuciado los pies aposta con barro

No he tenido remedio estaba desencantado

Que a mi me pesa el ego un cojón y medio

Y he dejado el narcisismo en la boca de un perro.

Formas de escribir, hámster y tortugas. [8]

-          Elimina descripciones.

-          Nada de preparación previa.

-          Máxima importancia al diálogo.

-          La evolución es en los personajes.

-          Muy unaminuano, ¿no?

-          ¿Tú crees que lo cumplimos?

Y me miran. Sí, me miran. No es la primera vez que un personaje me mira. Tienen curiosidad por saber de donde vienen. Está claro que nunca describo demasiado. No me preparo para escribirles, simplemente aporreo el teclado. El diálogo es lo que prima. ¿Evolución? Bueno, no evolucionan mucho, porque tampoco les da tiempo, pero supongo que con la personalidad que tienen, tampoco se puede esperar la previsibilidad.

-          En ese párrafo nos ha explicado, ¿no?

-          Ha hecho una explicación general. ¿Has mirado a nuestro alrededor?

-          Sí, somos un folio en blanco. Por cierto, ¿qué es eso de hámster y tortugas?

-          Por lo visto tiene esas mascotas en el salón. Son estúpidas y huelen mal.

-          ¿Y qué tiene que ver con nosotros?

Me vuelven a mirar, y sinceramente, no sé qué responder, ni qué hacer, ni nada. Podría hacer que el hámster luchase contra las tortugas y que cada uno de ellos dirigiese un animal. Podría hacer que son sus mascotas. Podría terminar esto así y que quedase cortito. O podría meterlos ahí y que hiciesen lo que quisieran.

-          Quién fuera hámster para no ser tortuga.

-          Pues te llevaré la contraria, y preferiría ser tortuga.

-          Pues aquí van mis razones. Un hámster es más mono, más rápido, más ágil, y huele mucho mejor que una tortuga. Y su comida no es tan cara.

-          Ya, pero dura dos años de mierda. La tortuga es más longeva, y tiene un caparazón más resistente. Da igual que sea un poco más fea.

-          Lo del caparazón y la longevidad es cierto.

-          Claro, ¿quién no tiene un caparazón para ocultarse ante los problemas y quién no desearía ser inmortal?

Y al final acaban hablando de mí, pero ya no me miran.

Una canción con tu nombre.

No hay en mi almohada

Un sueño que esté cosido

Más fuerte que tu cara

Y eso que ya te has ido

Te da igual si no hay un brillante sol

En los días que te pongan delante

Claudia acaba de romper el despertador

La lluvia la vuelve aún más radiante

Hace tiempo que tenía pensado hacer

Una canción con tu nombre

Y que no la leas nunca al ver

Como pateo el cielo a coces

No hay en mi cabeza

Un pensamiento atado

Más que tus piernas

Tus ojos y tus labios

Y te da igual si no sube el ascensor

Para ti ninguna hora es tarde

Claudia da una vuelta, y dos

Si estoy yo, para ella es la cárcel

Hace tiempo que tenía pensado hacer

Una canción con tu nombre

Y que no la escuches nunca al ver

Girasoles mirándome por las noches

Y guárdate de esta letra si empiezas a dudar

Si es tu nombre o un sinsentido

Pero no te escapes a ningún lugar

Que en un mapa tengo anotado “perdido”

Y te da igual que sea la tierra una flor

Me pido ser una espina cortante

Claudia elige ser su cargado olor

Ella invisible y vienen a mi a podarme

Hace tiempo que tenía pensado hacer

Una canción con tu nombre

Claudia está escrita al ver

Claudia corriendo entre colores.