miércoles, 14 de septiembre de 2011

La guitarra azul.

Nota: Esto lo empezamos a escribir Jorge Castro y yo a medias, para el grupo The People Around (o The Purple Airplane, como quieran). Al final se quedó a medias y decidí terminarla yo. Es tanto suya como mía. Ya sonará algún día, espero. Yo también debería ponerle música a todo lo que escribo. Es más, debería tener un grupo de música, pero Mario no quiere. Cabrón. Seríamos los Oasis españoles, joder.

Cuerdas y más cuerdas
Miro la guitarra azul
Y apareces tú
Me robas la melodía
Pero me salen las letras
Dámelas al mediodía
Que no tenga que verlas
No tienen sentido
Estoy sudando locura
Tengo polvo en los dedos
Y tu piel en mis uñas

Abro la ventana para que entre inspiración
Estoy indignado, se acomoda un rock and roll
Cierro la ventana, no acepto las palabras
Igual que tú no aceptas que esto es amor

Cuerdas y más cuerdas
Miro la guitarra azul
Y apareces tú
Que me das la vida
Que a besos me la restas
Dámelos al mediodía
Los anochezco a cuestas
Si no estoy contigo
Estoy llorando a la luna
No hay estrellas en el cielo
Que brillan en tus uñas

Abro la ventana para que entre inspiración
Estoy indignado, se acomoda un rock and roll
Cierro la ventana, no acepto las palabras
Igual que tú no aceptas que esto es amor

Cuerdas y más cuerdas
Miro la guitarra azul
Y apareces tú
Que eres la melodía
Estás en estas letras
A cualquier hora del día
Fluyendo por mis venas
Marcando mí ritmo
Corriendo con locura
Para verte luego
Y tenerte entre mis uñas.

jueves, 8 de septiembre de 2011

20 años después.


-          ¡Hombre, Gutiérrez, como siempre tan puntual!- y le estrechó la mano.
-          Pues ya ves, Chema, aquí estamos, no como otros.
-          Sabes de sobra que los puntuales siempre hemos sido nosotros. ¿Cómo va el curro?
-          Va, que no es poco, ¿y el tuyo?
-          Aún no me han quemado el coche- y se echó a reír.

Esas risas habían estado sonando en ese parque durante muchos años, y de vez en cuando, los árboles las vuelven a escuchar, para que, a pesar de que el tiempo pase, sepan que nada ha cambiado.

-          Vaya par de tipos sexys- dijo Víctor, que acababa de llegar y los saludaba-. En mi curro no los hay así.
-          ¿Sabes? No acabo de entender bien del todo tu trabajo- dijo Chema.
-          Ya, mi mujer tampoco.
-          Ser de la SNASA es lo que tiene.

Javi Feu siempre igual, no cambiaba de chistes por mucho tiempo que pasara, tal vez eso hacía que estas reuniones entre amigos fuesen especiales. Les hacían volver a vivir esas tardes, como cuando eran jóvenes.

-          ¿Va a venir alguien más?- preguntó Guti.
-          Mario me ha llamado y me ha dicho que tardaría unos 5 minutillos, los demás no tengo ni idea- dijo Chema-. ¿Les esperamos para comprar?

Y esperaron, no mucho más, hasta que apareció Mario, con su traje y hablando por el móvil en voz bastante alta.

-          ¡Ya le he dicho a Bill Gates que no quiero trabajar con él!- y colgó. Entonces se echó a reír, todos cogieron la broma.

Hubo más saludos, más preguntas sobre esposas y demás, como si hiciese años que no se vieran, aunque solían quedar todas las semanas.

-          Plaza me ha dicho que no podía venir, que estaba de guardia- comentó Mario.
-          Si, eso me han dicho…- dijo Chema.
-          ¿Y el Yña? ¿No ha venido de Punta Cana para vernos?- preguntó Víctor.
-          Ese es un casado, y un embarazado.

Eso último lo dijo Abraham, cuya presencia sorprendió a todos, pues casi nunca podía ir por problemas de trabajo. Siempre era bueno verle.

-          ¿Visteis el otro día la tele? Salió aquí el colega de presidente, quién se lo iba a imaginar, eh- dijo Guti.
-          Y ni nos ha enchufado ni nada
-           No pasa nada Chema, si al final conseguiste un buen curro, no te quejes.
-          Y encima el cabrón de Guerrero ni vendrá, estará ahí con rollos de política.
-          Es su trabajo- finalizó Feu el tema.

Entonces empezó una animada charla sobre política, música, deportes, cine, etc. Lo que vienen  siendo conversaciones normales pero con el toque que le dan ellos. La amistad.

-          ¿Vamos ya a comprar?- preguntó Mario.
-          Falta Diego- dijo Abraham.
-          A ver cómo está hoy…

Su amigo Diego lo había pasado fatal en los últimos meses. La pérdida de su hermano Ramiro hizo que se sumiese en una depresión tan profunda que decidió dar la espalda a casi todo. Incluso dejó a su mujer. Lo único que de vez en cuando le animaba era quedar un rato con sus amigos, y bueno, su empresa, que no iba nada mal.

-          Mira, ahí está el rey de Roma- señaló Guti.
-          Qué pasa- saludó con desgana, como siempre-. Yago no puede venir, está promocionando nuestro batido de proteínas en Suecia. ¿Falta alguien más?
-          Me acaba de decir Moya que lo mismo se pasa luego- dijo Mario-. Podemos ir a comprar ya si queréis.

Se pusieron en marcha. Fueron donde siempre, lo que ellos llaman “Carre City”, aunque haga ya muchos años que no se llama así. Compraron lo de siempre. Unas latas, bollos, pipas. Se pararon en la sección de revistas.

-          Puta Duquesa de Alba, se casa otr…- empezó a decir Chema, pero justo le llamaron al móvil. Tras un rato hablando continuó-. Era Castro, dice que viene para acá, debe ser que hoy no le toca cocinar.

Volvieron al parque. Llegó Castro, y una vez todos juntos, volvieron a viajar al pasado entre risas, historias, anécdotas, pipas, Coca-Cola, césped, el metro, arena. En fin, donde siempre. Recordaron a los que no estaban. (Jessi, Elena, Amara, Iker… cuestión de trabajo u otros asuntos). Porque todos habían estado allí alguna vez, y todos estarán siempre, porque las tardes no se hacen de horas, sino de momentos con gente especial, y por mucho que pasen los años, las tardes y el lugar van a estar ahí.

PD: THE BEST

jueves, 1 de septiembre de 2011

Lágrimas de cubos de basura. (Septiembre)

Nota: Cuánto tiempo sin actualizar, pero bueno, da igual, si por aquí no se pasa ni Dios. No es que no haya escrito, es que quería subir algo que me gustase mucho y que a mi parecer, fuese realmente bueno. Así que después de varios días (normalmente lo que escribo lo hago en pocos minutos) y de muchos retoques, salió esto. No sé si es lo mejor del blog, pero si es de los que más me gustan. Atentamente, para nadie, Yo.


Cómo me rasca la espalda la desgracia
Por hacerte estatuas y que las palomas
Las caguen, llenitas de carcoma, de sombra
De tristeza, y del gris de mi cielo de lluvia

Quién no te conociera y quién no llenaría
Un cubo de basura con lo que me sobra
Estrujarme las entrañas para que rebosara
De lágrimas que inundan mil miradas

Que en aras de mi ambrosía te escribo poesías
Para regalarme tus bragas y ponerlas un sombrero
Y que parezcan educadas cuando entre sueños
Se arrastran por el suelo todos los días

Por una almohada en la calle deshilachada
Voy siguiendo tus pestañas, que me tropiezo
Con las legañas, subo y llego a tu entrecejo
Caigo a la boca, donde me dices ya no te quiero

Y no me basta todo el mundo entero
Si no te tengo, no me consuela ningún alma
Sólo la barra en la que bebo y que acompaña
Con estrellas por testigos y la luna el carcelero

Va siendo hora de cambiar de pastillas
Para sin pesadillas echarse a dormir
Que paso de contar ovejitas, que el lobo
Se las come, le odio hasta morir

Y ya con tedio y sin esfuerzo me salen
Las letras y los cuentos que hilan todo esto
Que forjan el leñero que hace papilla
El mundo entero que nos queda por vivir

Mira que te pedí que salieses de tu cuarto
Y no mordieses más las nubes como yo
Que me atraganto entre las luces de tu encanto
Cuando subes a poner moreno al sol

A fin de calendario me sigues mirando
Como quien mira a una sombra en la oscuridad
Pasando de largo, sé que no existo, lo admito
Y tú por curiosidad de reojo me empiezas a bailar


Desperado estoy mordiendo las ventanas
A ver si respiro un poco, con las persianas bajadas
No tiene sentido mirar, así me vuelvo loco
Escancio piedras en un pozo del que tendré que mamar

Si me arrejunté a ti en el blanco invierno
Es porque eres fría y tu corazón de hielo
Para aguantar en el verano mojando días
Y con tus abrazos desnudarme tiritando

Que te construyo un castillo con palés de madera
Con dos macetas te acabo el jardín, un par de rosas
Una enredadera como tus piernas cuando querías
Que echase mis huesos a la chimenea y me quedase a dormir

No aguantaba las noches en las que vomitaba miel
Lo siento por tus pies que siempre los veo desde abajo
Allí me tenías sudando a destajo, dando palazos
A la ceniza para que la soplases matando a mí retén

Gota a gota ha ido perdiendo color la herida
Esa que mordías, llenitas de sangre las encías
Encharcados mis pulmones, de tu adiós
De mis cojones, del frío, del cierzo, de solana y de calor

Por fin y con alevosía gangrenas mis venas
Y yo ya lo sabía, que no eras buena, maldita perfidia
Puñaladas traperas, puta navajera, que el pecho no respira
Tú ya no me miras, y por la escalera la moraga de nuestra vida

Cuando algo es de piedras preciosas y quieres joderlo
Fúmame cuando esté muerto, que es lo que te falta
Pa que esté por otro agujero dentro de ti, no por tu falda
Cómo cuando te calentabas por besarte el cuello, ponernos a mil

Ahora de pasión te queda mandarme a la mierda
Y a mi ver tu espalda, cómo te alejabas
Con mi corazón, ahora vivo del latir de tus pisadas
Me hice jazmín para que me regaras antes de irte a dormir

Qué aburrimiento es ya no quererte, éramos agua y aceite
La noche y el día, lo amargo y el deleite que era besarte
Que fueses mía, que era mirarte hasta el mediodía
Que ahora es odiarte, porque fuiste y no serás mía

Por eso he tallado con tus uñas afiladas
En el cabecero de mi cama, de cedro, aquí descansa
Cuando puede, un tipo sin alma, a ratos basurero
De lágrimas encontradas en los vertederos
Que tiran las chicas, que tiran los chicos, todos sin sueños.

lunes, 15 de agosto de 2011

Loco.

Llamadme loco por querer deslizarme por su cabellera, no por diversión, sino para vivir una vez más con emoción. Llamadme loco por querer ser césped, no para estar a sus pies, sino para ser sus ojos verdes. Llamadme loco por querer ser oro y diamantes, no para brillar como ella, sino para ensortijarme y colgarme en sus orejas. Llamadme loco por querer ser viento, no para despeinarla, sino para que me respire y ser su aliento. Llamadme loco por querer ser infierno, no por los pecados y no por calentarla, sino para ser sus labios rojos.

Llamadme loco, porque me lo volví, no porque ella me hiciese caso, sino porque no encontraba más carne en su cuello para oler, besar, morder, tocar, vivir. Llamadme loco, porque me lo volví, no porque ella estuvo a mi lado, sino porque cuando me estaba cayendo me dio sus manos, para coger, apretar, besar, acariciar, tocar, vivir. Llamadme loco porque encontré donde acunarme.

Llamadme loco por querer ser cielo, no para cubrirla, ni verla desde arriba, sino para que vuele conmigo, para poder ser azul y ser ese vestido, enredarme en su cuerpo y no desprenderme hasta que se pase el verano. Entonces llamadme loco por querer ser quien soy para poder ser abrazo.

miércoles, 10 de agosto de 2011

Tan (jodidamente) perfecta.


Le pregunté al destino cuando me iba a olvidar de ti
Y me dijo: prepárate que vas a tener que volver a vivir
Pero sé que si vivo otra vez y otra vez, te quiero conocer
Otra vez y otra vez, y volverlo a preguntar y repetir

Porque no hay un sol que alumbre más que tu mirada
Ni luna más blanca que tu sonrisa para dormir en la cama
Y es que eres tan perfecta que no hay quien nos pare
Quiero tenerte a mi lado, hacerte llorar, abrazarte y besarte

Voy a gastarme los pies para llegar de madrugada a tu ventana
Y cantarte los segundos que esperaré para verte por la mañana
Despiértate chica y sacúdeme tu pelo al sol, que se mueran de envidia
Los pájaros que vuelan y las mariposas flotando en nuestras tripas

Porque no hay más felicidad que tus besos en mi boca
Ni más hambre de mis labios que te vuelvan loca
Y es que eres tan jodidamente perfecta que no hay quien nos pare
Quiero tenerte a mi lado y decirte al oído que no te separes

Le volví a preguntar al destino y esta vez me dijo
Que mi sino eres tú, que deje de intentar olvidarme
Y es que eres tan perfecta que no hay quien nos pare
Porque esta vida no era para mi, hasta que empecé a besarte

Porque no hay mares más en calma que mi alma
Ni olas que lo agiten como me agitan tus palabras
Y es que eres tan jodidamente perfecta que no hay quien nos pare
Sólo una despedida en la que te diga que no te separes.

jueves, 4 de agosto de 2011

Descartes. [9]


-         Pienso y dudo, luego existo.
-         Muy típico, ¿no crees?
-         ¿Sabes tú alguna otra?
-         Pues ahora que lo dices, sí. "Los malos libros provocan malas costumbres y las malas costumbres provocan buenos libros."
-         Oh, muy buena.
-         Sí, pues a ver si alguien de por aquí toma el ejemplo y “provoca” aunque sea un libro medio decente.

Su compañero iba a decir algo, pero no pudo. Se tropezó con un montón de folios y lo desordenó, dejando el suelo de aquel lugar lleno de papelazos. De repente, se le puso un ojo morado. Ya sabían lo que estaba ocurriendo.

-         ¿Otra vez?
-         Pues ten cuidado, no prendas nada.
-         Se debe estar preparando para escribir algo, quizás un cuento de hadas.
-         ¿Qué mejor cuento de hadas hay que la vida misma?
-         Eso no es tuyo.
-         Ni tuyo.
-         Pero a mi me queda mejor.
-         ¿El qué?
-         Decirlo.
-         Pero… ¿tú crees que la persona que nos lea sabe diferenciar a uno del otro?

Evidentemente no. Pero lo que en realidad nos atañe, en especial a nosotros 3, es el título de… esto. Os digo que no va por el autor, pero estos genios ya la han liado. Descartes es lo único que va a haber por aquí.

-         ¿Por aquí?
-         Por el blog, idiota.
-         ¿Y qué tipo de descartes serán? Yo creo que todo lo que has subido hasta ahora son descartes. Quiero decir, tiene muchas cosas, pero sólo nos enseña lo que le da igual que se vea, es lo que descarta de sí mismo.
-         Entonces en lo que esté preparando que sea gordo va a haber cosas sobre su interior.
-         O no, y nos está engañando.
-         ¿Prosa o verso?
-         O ambas.

Me voy a descartar de muchas cosas, y con ellos más.

-         A ver que me hace decir.
-         Nos.
-         Eso.
-         “Si tienes alergia no te acerques a mí, que soy primavera en ebullición”. No está mal.
-         Podríamos haber esperado algo más.
-         Algo en verso quizás.
-         “Debes estar contenta,
             Que ya he perdido la cuenta
             De días tirados
             Pensando a tu lado.”
-         ¿Ya la ha olvidado?
-         Es cosa del verano.

Descartes por aquí. Descartes por allá.

viernes, 29 de julio de 2011

Amy, oh Amy...

 (Nota: no me gusta Amy Winehouse, pero de tanto verla por los medios estos días, salen cosas así.)

Ya no arañan las paredes tu voz
Ya no me hundo en los nudos de tu pelo
Nunca hemos estado solos los dos
La verdad, no te veo en un espejo

Solías ir tan ciega que sólo te ilumina
La triste farola que adorna la esquina
Y tus brazos donde cojones están
No pueden con el vodka y la heroína

Es triste saber que vales más muerta
Pero yo no inventé este mundo
Así que tengo pensado irme con ella
Pasito a pasito dando tumbos

Viviste tan rápido que no te diste cuenta
De lo que pasaba bajo la raya de tus ojos
De pie hasta que aguantaron las piernas
Y pusiste en el suelo tus labios rojos

Quien te echará de menos aparte de la platea
Quien va a calmar ahora a las fieras
Y tu maquillaje donde coño está
Pintando flores de colores en tu acera

Es triste saber que vales más muerta
Pero yo no viví en tu mundo
Aún así tengo pensado irme con ella
Pero más tarde, dando tumbos

Cántame, cántame desde donde estés
Está gritando más de uno en tu entierro
Se ha hecho el silencio y todos de pie
Para escuchar cómo te silba el viento

Amy, oh Amy

Es triste saber que vales más muerta
Pero no fue culpa mía
Yo no viví corriendo por tus venas
Aún así, me cuelgo de ellas…